Escrito por Tcalo

He leído infinidad de blogs en estos días, los he leído en el lugar que llaman trabajo, frente al PC. La mayoría de ellos ni recuerdo como los encontré, son solo una partícula perdida en una marea de links y de comentarios que me llevan desde uno al otro cada vez que me –conecto- a la red. Esa marea que sé donde ha comenzado pero no donde me llevará, cada vez con la certeza terrible que no los volveré a encontrar, aún partiendo siempre desde el mismo punto. Paso de uno a otro hasta que cansada de leer a -otros- cierro la ventana de conexión al mundo y vuelvo a mi –otra- realidad.

Apago la computadora con la convicción de dejar en ella todo lo leído, tomo el autobús hacia casa, me siento y a través de la ventana veo sin ver, oigo sin oír, mi mirada perdida en el mar de palabras previamente leídas. Me doy cuenta que no solo todo está escrito, sino que todo ha sido vivido y sentido. Miles de vidas anónimas, que a través de un PC se comunican conmigo, -espectadora pasiva- que entra en sus intimidades. Intimidades, ya no íntimas, porque las han dejado allí al viento, intentando quizás sentirse menos solos, o quizás un poco diferentes.

Y al leerlos me leo, han hecho lo que yo, han pensado lo que yo, han escrito lo que yo. Leyéndolos leo mi propia consciencia, mi propia vida, mis temores y sueños, mis fobias y locuras, y se me antoja pensar que somos parte de un inmenso colectivo, como si fuésemos piezas minúsculas del mismo rompecabezas y que en nuestra pequeñez no podemos ver lo que esta allí, plasmado en nosotros. Somos iguales. Sentimos las mismas cosas, pensamos igual y si alguien nos abre una herida, sangramos. Me siento una mas y en la igualdad no me siento menos sola pero si mas común.

El autobús llega a su destino, o soy yo quien lo hace, bajo de él y no le doy importancia donde se dirigirá luego, abro la puerta de casa y miro la soledad que la circunda. Una casa vacía, como me siento ahora. Enciendo la luz para no tropezar con mis propios recuerdos y cocino mas por la necesidad que por el deseo. Miro por la ventana los puntitos en los que se han vueltos las personas que caminan por la calle. Yo era igual a ellos hace un instante. Ahora los miro desde arriba en la distancia, y ya no me siento tan igual.

Soy diferente e igual. No hay nada que piense que alguien mas no haya pensado –incluso esto-, y me como la cena con la sensación de que este sabor lo ha sentido alguien mas antes que yo y que alguien después de mi seguirá sintiéndolo, luego suena el teléfono y sonrío –sé quien es- y comprendo en ese instante que tal vez sea un sentimiento ya vivido, pero soy –yo- quien lo siente ahora y eso lo hace diferente. Único.