La ventana rota – Cuento

Hay una iglesia en la calle Garibaldi que se alza en una semi-colina, dicha iglesia con sus paredes blancas y su cruz dorada parece tener toda la gloria que los simples mortales desean. Pero no es de esta iglesia que quiero hablar, es de la casa detrás de ella. Una casa a dos plantas, con un muro alto dos metros que parece decir: No entre, no es bienvenido. Y sin embargo no hace falta, es una casa vací­a, quemada en un fuego infernal hace muchos años atrás. Sus paredes que en un entonces debieron haber sido blancas ahora resplenden bajo el sol con un gris opaco y melancólico. La casa parece espectral, triste. Se supone que hace mucho tiempo era una casa de cura, para enfermos mentales. En ese entonces muchas personas trabajaban allí­ y otras simplemente la ocupaban.
Cada martes y jueves cuando salgo de mi curso de baile tomo la estrecha calle que pasa detrás de la iglesia. Es una calle tan sola y silenciosa que escucho mis pasos resonar en la oscuridad. Se me antoja inútil mirar a todos lados, en una soledad tan grande no sirve a nada. La primera vez que caminé por ella recuerdo solo la sensación de seguimiento, alguien me miraba desde algún lugar remoto. Miré a un lado al otro, pero no ví­ a nadie y sin embargo supe que alguien me miraba.
Sucedió lentamente, con la lentitud que vuelve las cosas inusuales parte de la rutina. Esa sensación de seguimiento se me volvió familiar y al cruzar la calle la buscaba, querí­a sentirla. Con el tiempo se me volvió una obsesión el pasar por aquella calle a las 21 en punto. No antes no después, era como una cita secreta que me esperaba cada martes y cada jueves. Llegué a conocer la casa como a mi misma alma, 18 ventanas alineadas de dos en dos, una planta baja que aún era un misterio y una planta superior que con sus ventanas se me hací­a todo un desafí­o.
Cada ventana es un universo en si, los colores que el fuego les diseñó aquella macabra noche las volvió únicas. La luz del farol las toca tímidamente como queriendo evitarlas, pero los vidrios brillan debajo de ellas. Todas menos una, solo una ventana está rota. Y no brilla, al contrario una oscuridad casi infinita la consume, nos consume. Cuando mis ojos la divisan a lo lejos el mundo material deja de existir y ya no hay mas que aquella oscuridad invitante y transformante. Me detengo y el reloj detiene su paso. Esa ventana y yo nos parecemos. Ella es oscuridad y tiempo muerto, yo soy vida y tiempo contado. Es un infinito que termina en el momento en el que despierto. Esa ventana es parte de mi y por ello la odio y la temo. Refleja mi inseguridad y mi fuerza. Es el símbolo externo de mi agoní­a. La veo y parece decir Te conozco. La ignoro a mala pena y al dejarla atrás mis ojos vacilan, la verdad duele pero gusta. Es una sensación extraña.
Ya no paso por la calle detrás de la iglesia, su oscuridad me ha consumido, mis sentidos han sucumbido ante ella, ya no necesito verla para saber su contenido. Ahora soy yo la que mira a los pasantes, mi ventana no está rota pero es la misma, esta casa no se ha incendiado aún pero lo hará y cuando este manicomio se vuelva una casa de sombras y humo mi ventana será la única rota y desde ella miraré desde lejos a quien pase por aquí­ cada martes y jueves.
pd:esto es casi autobiografico (execto por el último parrafo por supuesto.. o mejor dicho afortunadamente). La iglesia existe, la casa tambien, y pasaba por alli cada martes y jueves y la bendita ventana rota tienen un poder ipnotisante que ni les cuento!!, me viene la carne de gallina cuando paso por allí pareciera que alguien desde la oscuridad me observa…